Mundvoll

Wenn sie nach Hause kam, lehnte er des Öfteren lässig in der Ecke und empfing sie mit einer nonchalanten Bemerkung, die ihr das Blut in die beflaumten Wangen stiegen ließ. Schlank, aber kräftig, stand er da, den jungen, biegsamen Körper an die Wand gestützt. Nach und nach gewöhnte sie sich an diesen Anblick, an die Selbstverständlichkeit, mit der er dort auf sie zu warten schien. Als sie dann endgültig seinem Charme erlag, nahm sie ihn öfter mit – am Wochenende zu Ausflügen oder gemeinsamen Dinés mit Freunden und Bekannten, später sogar manchmal mit auf die Arbeit. Sie stellte ihn überall vor, aber er war in Menschengruppen sehr zurückhaltend, und ihre Freundinnen und Freunde schienen kein besonders großes Interesse an ihm zu haben, richteten so gut wie nie das Wort an ihn und fragten sie nicht, ob er es war, der ihr inneres Strahlen wieder geweckt hatte.
Auch wenn dieser Umstand es nicht vermochte, nachhaltig ihre rosarote Brille zu trüben, so war sie doch verärgert. Zunächst versuchte sie, sich nichts anmerken zu lassen, doch sie beantwortete weniger und weniger Einladungen zu gemeinsamen Unternehmungen, fand mehr und mehr Ausreden, nicht ans Telefon zu gehen, und so wurden die Einladungen nach und nach von besorgten Nachrichten abgelöst – bis sich auch diese langsam einstellten.
Wenn sie gemeinsam liefen, ging er fest an ihrer Hand oder legte, wenn sie es wünschte, schützend seine starken Arme über ihre schmalen Schultern. Er war immer da, wortlos, zuverlässig, wie ein Schatten, der sie begleitete. Wenn sie bei einem ihrer Spaziergänge jemandem zu begegnen drohten, den sie noch kannte aus einem früheren Leben, so stellte er sich vor sie, schirmte sie ab gegen jede mögliche, unangenehme Begegnung.
Seine Arme waren dünn, aber biegsam und stark von der vielen Arbeit. Seine Haut war glatt, ihr Schweiß perlte darauf ab und lief seinen Körper zu seinem Schaft herunter, der sich hart und warm in ihre Hand schmiegte – so, als seien die Mulden und Hügel auf ihm für ihre Finger gemacht.
Nachts zeigte sie ihm ihre Lieblingsfilme: Naked Lunch, Die Schöne und das Biest und Cast Away mit Wilson, den sie – so gestand sie ihm kichernd und errötend – ziemlich attraktiv fände. Sie meinte das scherzhaft, doch er verstand es anders. Das war das erste Mal, dass er ausrastete, aufschnappte und sich vor ihr aufbaute. Erschrocken wich sie zurück und floh, weinend, in das Schlafzimmer, während er die Nacht auf der Couch verbrachte.
Seit jenem Vorfall veränderte sich etwas. Manchmal stellte sie sich vor, dass sie die Lampe so lange anschrie, bis sie etwas zurückschrie: „Was schreist du denn jetzt so rum?!“
Sie hängte die Mütze an die Garderobe, und nachts, auf dem Weg zur Toilette, flüsterte sie ihr zu. Ihrem Mantel über dem Stuhl war sichtbar kalt. Alles um sie herum begann, sich zu regen, als würde die Stille selbst atmen.
Wer bist du, wer seid ihr alle?
Diese unsagbare Stille um sie herum. Vielleicht konnte auch die sie umgebende Dingwelt das nicht mehr aushalten. Und wenn sie dann erst die Haustür hinter sich schließt… Schweigen sich dann den ganzen Tag die von ihr gesammelten Objekte an und warten darauf, dass sie zurückkommt – und vielleicht die Gabel oder die Blackroll hochhebt, in den Reis steckt oder an den Rücken presst? Das klang fast unaushaltbar einsam für sie. Mehr und mehr begann sie, sich nicht nur für den Gebrauchswert, sondern auch und vor allem für den Charakter und das Befinden ihrer Habseligkeiten zu interessieren und sie umso mehr sprechen zu lassen, wenn sie da war.
Sie fühlte sich leicht schuldig, sich jeden Tag zweimal die Zahnbürste in den Mund zu schieben, ohne zu wissen, wer dieser Stab mit Borsten eigentlich war. Die Haare standen hart und nach vorne ab, und manchmal hinterließ sie dort kleine grüne Spinatreste. Wie unhöflich, hatte sie gedacht, und die Bürste beim nächsten Duschen mit unter den Wasserstrahl genommen. Dankbar schmiegte sich die geschwellte Zahnbürsten-Brust an ihre Finger. Danach hatte es ein paar Tage gedauert, bis er das erste Mal sprach. Am Anfang kam es ihr noch so vor, als bilde sie sich das ein – oder als leihe sie ihm ihre Stimme – aber das Gefühl verschwand schnell und mit ihm die Stille.

Mouthful

When she came home, he would often lean casually in the corner and greet her with a nonchalant remark that made the blood rise into her downy cheeks. Slim but strong, he stood there, his young, supple body resting against the wall. Gradually, she grew accustomed to this sight, to the naturalness with which he seemed to be waiting for her there. When she finally succumbed to his charm, she began taking him along more often – on weekend outings or shared dinners with friends and acquaintances, later even sometimes to work. She introduced him to everyone, but he was very reserved in groups of people, and her friends didn’t seem to have much interest in him; they hardly ever spoke to him and never asked whether it was he who had rekindled the glow within her.
Although this fact did not succeed in clouding her rose-colored glasses for long, it did make her angry. At first, she tried not to show it, but she answered fewer and fewer invitations to joint activities, found more and more excuses not to pick up the phone, and so the invitations were gradually replaced by worried messages – until those, too, slowly ceased.
When they walked together, he held her hand firmly or, if she wished, wrapped his strong arms protectively around her narrow shoulders. He was always there, silent, reliable, like a shadow accompanying her. Whenever, during one of their walks, they threatened to run into someone she still knew from a former life, he stepped in front of her, shielding her from any potential, unpleasant encounter.
His arms were thin but supple and strong from all the work. His skin was smooth, her sweat beaded upon it and ran down his body to his shaft, which nestled hard and warm into her hand – as though the hollows and ridges on it had been made for her fingers.
At night she showed him her favorite films: Naked Lunch, Beauty and the Beast and Cast Away with Wilson, whom she—she admitted to him, giggling and blushing—found quite attractive. She meant it jokingly, but he understood differently. That was the first time he snapped, straightened up and loomed over her. Startled, she backed away and fled, crying, into the bedroom, while he spent the night on the couch.
Something changed after that incident. Sometimes she imagined herself yelling at the lamp until it yelled back: “Why are you screaming like that?!”
She hung the cap on the coat rack, and at night, on her way to the bathroom, she whispered to it. Her coat draped over the chair was visibly cold. Everything around her began to stir, as though the silence itself were breathing.
Who are you, who are all of you?
This unspeakable silence around her. Perhaps the world of things surrounding her couldn’t bear it any longer either. And when she finally closes the front door behind her... do the objects she’s gathered spend the whole day in silence, waiting for her to return – to maybe lift the fork or the black roll, to stick it into the rice or press it against her back? That seemed almost unbearably lonely to her. More and more, she began to care not only about the usefulness of her belongings, but also—above all—about their character and well-being, letting them speak all the more when she was there.
She felt slightly guilty about shoving the toothbrush into her mouth twice a day without knowing who this little stick with bristles actually was. The hairs stood stiff and forward, and sometimes she left behind tiny green spinach bits. How rude, she had thought, and took the brush with her under the shower the next time. Gratefully, the swollen toothbrush chest nestled against her fingers.
It took a few days after that before he spoke for the first time. At first, it still felt to her as if she were imagining it—or as if she were lending him her own voice—but that feeling faded quickly, and with it, the silence.

(Translated using Chat GPT)

Eyes low, watch where you go.

Side eye on the footwear of a bypasser. A fast, slow stream of (anti-)social particles. Sometimes with a dog, nose down, sometimes in a bad mood. Thinking about the geometric SPACE: The German craziness lies in the crevice between bureaucracy and publicity. Like a glass shard between two paving stones.
A place of RULES. Rules for raking leaves, for cleaning Kreidebilder, for shoveling snow – for seasoning the pavement to taste with a pinch of salt. Regulation on where to bike, where not to go, where to park scooters, where to let the dog shit, where to shit the dog. Laws about payment, PAVEMENT, and responsibility.

Then the tips of two shoes pierce your own perception – the moment to look up from your phone. A dance – Tango of two terrestrial beings on their way to God knows where, left, right, right, left, not knowing how to pass each other.
A mosaic of chewing gum blooms in a corner and creeps under your feet.
Following the lines, a puddle.
First thing I see when I leave the house, even when I'm in a hurry. PAVEMENT. Walking, jogging, biking (FORBIDDEN!), hiding, sitting… Something falls on the ground.
Picking it up.

A spring breeze tickles the leaves of the avenue. Your upper lip is sticky from the strawberry ice cream; drips slowly running down a crisp waffle. Your right leg swings forward, enticing the left to follow. Today, they have freed themselves from the tyranny of purpose, frolicking in delightful aimlessness across the warm cobblestones.

Looking down. STOLPERSTEINE.
Someone is flip-flopping.
The FEAR to touch the ground. To actually slip with your naked, sweaty heel and TOUCH the plaster stone!

First (step): The Bürgersteig once upon a time, made up in the Roman Empire, then next step: London. Now it’s almost everywhere – WAIT, it was forgotten about in the Middle Ages. Then it was quickly reinvented though, because no one knew where to stand if you wanted to wave down a taxi or a cab – THAT was in London.
We share the Trottoir! We use the FUßGÄNGERWEG! We LOVE the BÜRGER*INNENSTEIG!
A tortoise drags her dandy over the trottoir. The tortoise comes from tartaros. The word trottoir as well?

It is the rough patina that we move on, too many live on. Stories of a thousand rubber soles tapping their Prestissimo, their Largo, their Allegro in the tarmac. The shoe and the tar are strong components. Rubber, wood, leather. Your MIND is weak, you need headphones to overpower the Buzzzzzzzz. You need to make progress, move forward, get on with IT.

But you look at your shoes over the stone. It can feel like home, actually, a specific style of pavement. It's a location mark.
Bernburg mosaic paving strips framing heavy granite slabs? You are in Berlin. Bone stones preset the groove in Sachsenhausen. Small, brown cobblestone (SEGMENTBOGENVERBAND) locates you in Karlsruhe, WERDERPLATZ.

The white digital arrows present you with a multitude of directions.

N-N-N-N-NEONSIGNS F-F-F-FUCK my pupils. What a BEAUTIFUL day. SUNDAY let's be seen! I’ll wear my walking boots, and you your running shoes – arcade blues.

https://www.staedelmuseum.de/de/overture-absolventenausstellung
https://www.gregorlau.com

Etwas angewidert trat er mit seinen ausgelatschten roten Chucks einen Kebabrest vom Bahnsteig zwischen die rostigen Schienen. Er hatte gerade versucht, einigen Tagedieben in der B-Ebene eines ihrer Biere abzuluchsen, indem er ihnen einen seiner Kartentricks vorgaukelte – leider waren alle derart bezecht gewesen, dass keiner den Trick so recht verstehen mochte. Nun war er auf dem Weg zum Zoo oder zum Merianplatz. Als die Rolltreppe ihn quitschend auf den Gehweg beförderte, stieß er mit einem alten Bekannten zusammen. Eine vage Hoffnung überkam ihn und er wollte ihn zum Mitkommen bewegen, wurde nervös und nestelte etwas am Ärmel seines Gegenübers herum. Dieser riss sich ein wenig ärgerlich los und verabschiedete sich hastig. Kurz sah er ihm, mit einer Mischung aus Mitgefühl und Wut, nach. Dann lief er los und bog auf den Sandweg ein. Unter dem Licht eines Kioskschildes, das wie ein weißlicher Fleck in der warmen Nachtluft hing, sah er eine junge Frau, die er kannte. Während er zwischen dem Kleingeld und den Tabakkrümeln in seiner Tasche nach dem Zettel mit seinem neuesten Binär-Gedicht kramte, schaute er kurz nach links und lief über die Straße auf sie zu.

1. Das Modell Messe als Schauplatz einer kategorisch spezifischen Warenschau hat im klassischen Sinne der Antike stets eine soziale Komponente begleitet. Was ausgetauscht wird, sind nicht nur die einzelnen Waren, sondern auch das Wissen um Produktion oder den Ein- und Überblick in verwandte Arbeitsprozesse unter Fachleuten. Die Messe kann aber auch selbst als Modell auftreten beziehungsweise als Schauplatz oder Plattform unterschiedlicher Modellmöglichkeiten fungieren.
   In der Textproduktion wäre vielleicht das leere Blatt (ob analog oder digital) der Messeraum. Um die möglichen Modelle in ihm zu repräsentieren, könnte die Form des Aphorismus verwendet werden. Als kurzer Sinnspruch, der als Sammlung auch zum Widerspruch werden kann und soll, ist er, der in der Fülle seiner Fragmente zu einem neuen Modell führt, die geeignete literarische Allegorie. Modell an Modell, Aphorismus an Aphorismus, wie Ausstellende nebeneinander, sitzen sie untereinander/nebeneinander/hintereinander auf der weißen Seite, wie die Publisher in der Hitze der Basler Kasernenluft. Auch schön, dass ihre territoriale NICHT-Überlagerung gewährleistet wird. Der Sozialraum als masseloses Feld legt sich dabei genauso über die Kaserne, wie über den Text, indem die Sätze die vergleichbare Materie zu den ausgestellten Produkten bilden. Meta-Materie. Der Text modelliert die Messe und schafft so neben seinem repräsentativ abstrakten Bezug eine neue Form von Erkenntnis. Die eigentliche modellierende Agency liegt selbstverständlich bei den Autor:innen. Genauso tauschen auch die Aphorismen, anders als die Publisher, nicht tatsächlich ihre Sprachlichkeit als materielles Produkt aus. Wobei es natürlich geschimpft werden sollte, hier noch von Tatsächlichkeit und Eigentlichkeit zu sprechen. Beim Lesen findet ja auch ein intertextueller Bezug der Modelle statt.

2. Eine Messe, ein Modell. Eine Messe, viele einzelne Modelle. Die Messe als Modell-Modell.

3. Dem Wunsch, die Messe könnte durch eine wohlig-heimelige Holzvertäfelung gerahmt werden, an deren abgegriffenem Bauch die Wirbelsäule sich in die Spalte drücken kann, wurde durch die Brandschutzbegehung der Garaus gemacht. Der Realität erhalten bleibt eine Holzleiste. Diese zieht sich auf Taillenhöhe durch die Halle, tut ihr Bestes, als Andeutung einer derben Kneipen Lambris einen ähnlichen Charme zu versprühen, und scheitert daran. Vielleicht besser so, denn Bücher lassen sich zwar in einer nicht nur ausgedachten, sondern echten Spielunken-Atmosphäre besser besprechen und diskutieren, verkaufen aber eher nicht.

4. (Hier vielleicht ein Aphorismus über magischen Messe-Realismus? Gefälschter Katalog, fiktiver Publisher, unendliches Kellergewölbe?)

5. Jonathan hatte mal die Idee, dass es eine Messe geben könnte, auf der es gar kein Geld gibt. Oder keine Währung. Die Pointe erinnere ich nicht mehr.

6. Literatur ist vielleicht eh ein Modell, die Metapher ihrer sprachlichen Begleitung. Was sie besonders macht, ist ihre Lebendigkeit. Sprachlich konkret, aber assoziativ vieldeutig.

7. In dem Dreck, in den staubigen Leerstellen zwischen Messewahnsinn und Afterparty verteilen wir unsere Visitenkarten, wir alle.

8. In Hamburg gibt es die größte Miniatureisenbahn der Welt. Die ist soooo groß, dass die Modellierenden sich von der Decke abseilen lassen, um den kleinen Miniatur-Baum neben den kleinen Miniatur-Bahnhof zu setzen. Da wachsen ganz viele Modelle nebeneinander und man kann in 20 Schritten von Australien zur WM 2017 laufen. Das ist irgendwie das Tolle daran. Man hat so ein maßstabverursachtes Überblicksgefühl.
   8.1.
   In Bispingen bei Hamburg, ganz in der Nähe des Heideparks, betreibt Frank Blin den “Snow Dome”, eine Indoor-Skihalle für die berglosen Bewohner der Lüneburger Heide. Unter besagter Skipiste, die auf einem wenig ansehnlichen Stahlgerüst ruht, ist eine Menge Platz. Eine Menge Platz, den Blin gerne nutzen möchte, um der größten Miniaturwelt Deutschlands, dem Miniatur Wunderland in Hamburg, Konkurrenz zu machen. Mit einer großen Entourage an Modellbauer:innen, Kunststudent:innen und Miniaturingeneuren machte er sich vor einigen Jahren daran, eine riesige Mini-Welt aufzubauen. Europa-Park ähnlich, wurde der Miniaturpark in unterschiedliche Abschnitte unterteilt, die verschiedene Länder darstellen sollen. Auch solche Abschnitte, die fiktive Landschaften zeigen, gibt es. Leider wuchs der Gruppe das Projekt mehr und mehr über den Kopf. Als es ganz am Anfang nur das Sauerland gab, war alles noch recht überschaubar. Aber die Miniaturwelt wurde größer und größer. Fiktion und Realität mischten sich, unvorhergesehenes geschah.
   Ein Brand, der nach einem Kurzschluss in Venedig ausbrach und sich bald auf das Auenland und Spanien ausbreitete, kostete das Team um Blin beispielsweise mehre Wochen. Es schien so, als hätte das Projekt mittlerweile eine solche Größe erreicht, das, wenn sie an einer Seite fertig wurden, die letzten, winzigen Ziegel auf die kleinen Steinhütten im Tessin legten, das dann schon wieder die Stelzenbauten in Thailand, auf der anderen Seite ihrer Mikro-Welt Umzufallen drohten oder von schweren Regengüssen überschwemmt wurden.

9. Die tiefe Angst, vom Modell ins Klischee abzurutschen. Oder das klischee als Modell darzustellen.

10. Auf Produktion nennt die Crew die Models Modelle. In ihrer Ansprache wird ihr Körper zur Repräsentationsfläche der Brand.

11. Wenn die I Never Read ein Raumschiff wäre,

12. Das Original wird zum Modell.

13. Auf Einladung von Johannes W. baut Caden C. ein Modell der I Never Read. Wegen schwerer Kommunikationsschwierigkeiten und schwerster Selbstzweifeln beginnt er, die Messe des vorherigen Jahres 1:1 nachzubauen, hierfür nutzt er ein altes Papierlager in Lörrach. Nach und nach ziehen leicht verwirrte Publisher ein, die zu früh angereist und an der falschen Haltestelle ausgestiegen sind. Mit dem dumpfen Gefühl eines Déjà-vus im Hinterkopf spielen sie die Messe 2024 nach, es gibt keine neuen Ergebnisse. Alle sind sehr, sehr unglücklich.

14. Der Denkprozess wird im Aphorismus-Modell laut.

15. Anstatt diesen Katalog zu drucken, könnte die I Never Read das Publikationsbudget in Klimageräte investieren, die die Messehalle auf angenehme 21° herunterkühlen. Dies würde mit Sicherheit großen Zuspruch finden – es gibt Wichtigeres im Leben als Bücher.

16. Um dem persönlichen Geschmacksdiktat entgegenzuwirken, könnte man alle Bücher auf der Messe ausschließlich in braunes Packpapier eingeschlagen, ausstellen und verkaufen. Lediglich Form, Gewicht und Aura spielten bei der Kaufentscheidung dann noch eine Rolle.

17. Eine Kunstbuchmesse in einer Welt, ganz ohne Publikationen: Alle stehen beieinander und erzählen sich Geschichten.

18. Wir schlagen vor, die Messe 2026 nur noch als literarische Fiktion stattfinden zu lassen. Kurt Cassady schreibt die Architektur, alle Publisher, alle ausgestellten Bücher, deren Inhalt, alle stattfindenden Gespräche und das gesamte Rahmenprogramm.

19. Nichts wird mehr fertig er –

20. Was soll dieser Quatsch mit diesen ganzen scheiß Plattformen, ist es die einzige Möglichkeit, an Fördergeld zu kommen. Neues Unwort. Der inflationäre Gebrauch kennt im KULTUR-Bereich reichliche Geschwister. Wäre mal interessant, sich dieser toten Metapher zu nähern. Ist nicht eine Messe einfach eine Messe, eine Messe, die eine Messe ist?
    Und außerdem könnt ihr denn überhaupt welche bauen? Nein, das kann natürlich wieder keiner. Niemand weiß, wie eine Abstrakte Plattform kreieren, wie erreichen, dass auch alle Lust haben, sich zu treffen, beziehungsweise das ist vielleicht völlig irrelevant, aber DAS sie sich eben treffen und sich auszutauschen und das man dann mit 100 Visitenkarten nach hause geht ist auch nicht gesagt.
    Und dann wie eine Plattform überhaupt bauen, wenn’s, sach ich mal, in die skulpturale Richtung geht? Fehlanzeige, also totale Fehlanzeige. “Die braucht ein Gefälle?” sagen die dann, so ein Scheiß. Ja, du Dummbeutel, wegen dem Regen. Und dann das Gejammer, wenn die nach einem Jahr wie ein Haufen vergammelter Müll auf der Wiese steht. Entweder awkward oder stümperhaft ist das, bescheuert ist das allemal. Lasst doch die Leute mal in Frieden, die reden schon noch in der Kneipe später, oder sie tuns. halt. eben. nicht. Davon geht auch keiner hops und die Revolution wird eh nicht auf ner Messe gestartet. Da könnten sich eh höchstens halt Leute treffen, die dann darüber reden und dann im Nachklang sich vielleicht erinnern an diese eine mit der Brille und den roten Haaren oder den mit dem lustigen Jutebeutel und dann würden die sich viiiielleicht treffen und dann am Rhein sitzen auf ein Dosenbier und dann würden die sich vielleicht voll gut verstehen oder nur miteinander ins Bett wollen und beschließen dann, dass sie was starten wollen. Die wissen dann natürlich erstmal nicht was, sondern nur DAS. Und dann machen die vielleicht einen Kunstraum oder ne Performance, hauptsache ne neue scheiß Plattform. Und da treffen sich dann vielleicht zwei und die machen dann, so Gott will mal richtig Revolution, wer weiß das schon.

21. Large Language Models modellieren neue Möglichkeiten, die sich selbst speisen. Das Wiederkäu-Karussell der Postmoderne läuft noch einmal richtig an.

22. Das Modell ist so gut, das Original wird abgesagt.

23. Ich baue mir ein ICH, ich baue mir ein Kunstwerk, ich baue mir ein Buch, ich baue mir ein Haus.

24. Es darf nur noch und ausschließlich nonverbal kommuniziert werden.

25. Wenn Baudrillard recht hat, und die gesamte Wirklichkeit durch ihre 1:1 Medialisierung im endlosen Echtzeit-Livestream wahrer als wahr (HYPERREAL) wird, dann ist die Illusion des Modells vielleicht der einzige Ausweg in etwas Handfestes.

ineverread.com

(“Nintendo : game Electroplankton, weltraumsound NASA, Synthesizer, Elektromagnetische Wellen aus Zoo, Pumpen Zoo, Tiere, naturgeräusche, klassische und nicht-klassische Musikinstrumente, bulgarischer Volklorechor, foley Sounds von Alltagsgegenständen, Vocals, Radioaufnahmen”)

Ich glaube, ‘touching grass’ ist etwas, was man vor allem in online-communities und auf socials sagt, was wahrscheinlich auch von dort herkommt. Das sagt oder schreibt man dann, wenn jemand sich mitteilen möchte, dass er oder sie jetzt kurz offline Zeit braucht, in der ‘echten’ Welt da draußen, dass man in real life Gras anfassen will. Man will sich vom Digitalen disconnecten, um die Verbindung anderswo zu finden. Die reine Berührung, als oberflächlich immersive Erfahrung, kann ihr Versprechen nach Rückbesinnung natürlich nicht wirklich einhalten, spielt der screentime mit ihrer Selbstdiagnose und Kurzzeitlösung eher in die Hände. Bisschen wie ein Gimmick, ein Trick.
Die Vierkanal-Installation “Touching Grass" lässt einen abtauchen in eine Klanglandschaft. Der Panoramablick dabei nach außen auf die grüne Frankfurter Natur gerichtet, durch deren Parkschlauch man sonst vielleicht mit dem Fahrrad klingelnd an Spaziergängerinnen mit und ohne Hunde vorbei kurvt. Die Soundkulisse lässt dabei im hier drinnen das Analoge dort draußen und das Simulierte zusammenlaufen.
Die Frage nach der Erzeugung der Soundcollage spielt dabei eine wichtige, aber doch unsichtbare Rolle. Im Zusammenschluss der eigenen Sinne und unter Anleitung der Logik haben Geräusche nicht unbedingt eine Nicht-Sichtbarkeit, sie sind oft zuordenbar, selbst mit geschlossenen Augen. Wir kennen den Sound, den die Eingangstür oder der Keilriemen des alten Volvos macht, wir erkennen das Reißen von Papier wieder, unser gesamter Alltag erzeugt Lärm, und wir lernen ihn zu lesen und identifizieren seine Quellen. Diese Orientierung wird direkt schwer in der simulierten Landschaft der synthetischen Akustik. Plötzlich ist nicht mehr ganz klar, welches Geräusch durch was hervorgerufen wurde. Ganz schön unheimlich manchmal, aber dann eben auch wieder seicht, und man lässt sich reinsinken in die Kissen und in all die Vorstellungen und Geschichten, die der Sound einem ermöglicht. Eine verzerrte real-life-experience, die für alle ein bisschen anders ist.
Die Unsichtbarkeit, die diese Erfahrung begleitet, macht sie selbständig, ihr Add-on ist höchstens der Blick durch die Fenster nach draußen. Durchsichtig undurchsichtig lösen sich die Identitäten der Geräusche in ihrer Nachahmung und Transformation auf, und mit ihrer Auflösung zerbröselt auch das Gefühl, klar zwischen ‘Natürlichkeit’ oder ‘Echtheit’ zu unterscheiden.

Garsun holt uns mit seinem 316i compact ab. Erstaunlich, wie viele Menschen hinter so
einem drehfreudigen Vierzylinder passen. Das knallige Rot des Wagens hebt sich schön ab
von den grünen Hills rund um Schwäbisch Gmünd. Garsun hat Erdbeereis und Zärtlichkeit
für alle mitgebracht. Langsam fahren wir Richtung Sunset. Wie am Wagen hat nur er selbst
an seinem Debüt rumgeschraubt. Bedroomproductions brought to perfection. Über die von
ihm einfühlsam produzierten Beats legt sich in Spoken-Word-Manier seine ehrliche Stimme,
die immer wieder in vorsichtigen Gesang ausbricht. Care-Core-Car-Pop aus der
Stauferstadt.

Mit 13 Songs ist der Tank gefüllt und reicht für eine Reise über Italien bis in die irrealen
metaphorischen Traumsphären Garsuns. Ein musikalisches Schiebedach, das einem den
lauen Fahrtwind einer schwärmerischen Spritztour durch die Haare wehen lässt. Ehrlich und
intim ist der Einblick hinter die Kulissen der Karosserie. Sanft und treibend ist die
musikalische Verwandlung der Freiheitsphantasien.

Dabei hat jeder Song das Potential, die ein oder andere Stimmung als Ohrwurm zu
begleiten, von Frühlings-High bis Mitternachtstraum-Herzschmerz. NEUE DEUTSCHE
ZÄRTLICHKEIT eben.

DER HEILIGE HEIDE

Der Feuerwehrmann Hans-Georg Heide stellte im Verlaufe des Jahres 2011 eingehende Nachforschung den heiligen Gral und seine Verbindung zum nördlichen, südbadischen Schwarzwald betreffend an. Weder der erste noch der einzige seines Faches beruft er sich zunächst auf die bekannten Gralsforscher Henry Lincoln, Michael Baigent und Richard Leigh Sie nämlich behaupten in choraler Co-Autorschaft: Der Gral ist gar kein Kelch, sondern ein Kerl! Der heilige Gral also in Wirklichkeit nicht die Wiedergeburt, sondern die Nachgeborenen Christi. „Auch Maria Magdalena hatte Blut geleckt, sie wollts ohne Kondom, und diesmal nicht so unbefleckt”, wie mir der hessische Satanist Herr Täubling bei unserem Stammtisch zu verstehen gab. Diese Nachfahren Christi also, so geht die Geschichte um die Jesus-Blutlinie weiter, heirateten in das fränkische Geschlecht der Merowinger ein. Ob aus Liebe oder Kalkül lässt sich auf Grund der historischen Distanz nur erahnen. Die Kirche war ihnen so oder so auf den Fersen, um die göttliche Stringenz wiederherzustellen. Hier gab es mehrere Motive: Zum einen war es nötig die heiligen Bettgeschichten Maria Magdalenas zu verkehren, zum Anderen stand die Legitimation des Papstes auf dem Spiel, denn wenn es Christus Jr. gäbe, wofür bräuchte man ihn dann noch, den Papst? Aber, Gott sei Dank, die geheime Organisation Prieuré de Sion schickt ihre Brüder aus, um die kleinen Christis zu behüten (und um die merowingische Königslinie zu erhalten, sogar noch 1930). Aber nicht nur die, auch das Geheimnis ihrer Existenz hütet sie, also die Bruderschaft. So sagt jedenfalls Pierre Plantard, den die drei Gralsforscher interviewten. Pierre Plantard, jener Franzose der das Dossier Secrects verfasste, das Eingeweihte bis heute in den Eingeweiden der Bibliotheque National de France finden können. Ein Dossier, dass alle Namen aller Großmeister der Prieuré de Sion auflistet. Pierre Plantard, jener Franzose der sich später in Tagebucheinträgen und Briefen selbst als den „wahren König Frankreichs“ bezeichnen sollte. Jener Franzose, der nach der Veröffentlichung seines Interviews mit den drei Gralsforschern angab, sich die ganze Geschichte unter Einfluss von LSD ausgedacht zu haben. Wir fassen also zusammen: Pierre Plantard gibt an, sich unter Einfluss eines starken Psychedelika eine Geheimgesellschaft erdacht gehabt zu haben: die Prieuré de Sion. Aber nicht nur diese, auch ihr Geheimnis offenbarte sich ihm angeblich in einer chemisch induzierten Vision, nämlich: Jesus lebt! Jedenfalls durch seine Kinder. Doch von dieser später begangenen Selbstverleugnung wussten Henry Lincoln, Michael Baigent und Richard Leigh, jene Gralsforscher, noch nichts, als sie ihr Buch daraus machten.
Aber was denkt Hans-Georg Heide, jener Feuerwehrmann aus Calw, den ich am Anfang bereits erwähnte, der den meisten aber wohl schon wieder aus dem Gedächtnis gefallen sein dürfte? Hans-Georg Heide denkt: Doppelter Schwindel! Also, die Geschichte um die Prieuré de Sion: Wahr! Die Geschichte mit dem LSD: Erlogen! Warum? Zum einen, weil Pierre Plantard unter Druck gesetzt wurde. Welche geheime Gesellschaft schätzt schon Personen, die öffentlich zugängliche Dokumente über sie verfassen? Zum anderen, weil Hans-Georg Heide ja eigentlich beweisen will, dass der heilige Gral in Calw war oder ist oder sein wird. Ein Anhaltspunkt für diese Gewissheit, findet sich in eben jenem Dossier, das von Pierre Plantard verfasst oder erdacht wurde und dort in den Eingeweiden der Bibliotheque National de France ruht.
Jenes Dossier, in dem jener Franzose alle Namen aller Großmeister jener Geheimorganisation festhielt, die sich der Pflege der kleinen Jesusbrut verschrieben hatte.
Der Anhaltspunkt, den Hans-Georg Heide in besagtem Dossier findet, lautet namentlich: Johann Valentin Andreä. Dieser war im 17. Jahrhundert Dekan von Calw. Aber nicht nur das, er war auch Großmeister der Prieuré de Sion. Also ganz öffentlich Dekan, ganz geheim Großmeister. Er ist allerdings nicht der einzige Johann in Calw, doch ist er Katholik. Und als der evangelische Johann kommt, Johann von Werth, macht sich Johann Valentin Andreä auf seine Katholikensocken und flieht vor Schwert und Feuersbrunst durch den Schwarzwald. Dabei, unter seinem Mantel, geheime Dokumente.
So geheim, dass sie in einer der vielen achteckigen Kapellen versteckt werden mussten.
So geheim, dass sie auf keinen Fall den Evangelen in die evangelischen Finger fallen durften, sondern in einer der achteckigen Kapellen versteckt werden mussten, deren Bauweise die Templer aus Jerusalem mitbrachten.
So geheim, dass sie, müsste auch sein katholischer Hals dran glauben, nicht Futter für die evangelischen Köpfe werden durften und deswegen in einer der achteckigen Kapellen versteckt werden mussten, die der Grabeskapelle Christis nachempfunden sind.
Doch für welches Geheimnis würde Johann Valentin Andreä seinen feinen Hals riskieren? Ihm lag doch so sehr an seinem bis eben noch aussichtsreichen Leben. Hier ging es nicht um Geheimnisse in diesem Sinne. Bei den Blättern, die Johann Valentin Andreä unter dem Mantel fest umschlossen hielt, handelte es sich um den literarischen Versuch des Dekans, der sich, in einsamen Stunden in Calw, diesem gottverlassenen Örtchen, die Geschichte um Christian Rosencreutz erdachte. Die (höchstwahrscheinlich) fiktive Natur dieses Dokuments hielt später Hans-Georg Heide jedoch nicht davon ab, ja, befeuert ihn sogar, hinter den beschriebenen Blättern, zwischen den Zeilen, in der Tinte dieser kurzzeitig in einer der achteckigen Kapellen versteckten Seiten eine Wahrheit zu wittern, die größer war als eine einfache Geschichte, größer war als Johann Valentin Andreä, größer wahr als eine der achteckigen Kapellen, größer war als der nördliche, süd-schwäbische Schwarzwald. Doch dieser Wille jenes Feuerwehrmanns aus Calw, zum Glauben an die Faktizität jener Dokumente, kam sehr viel später. Geflohen war der Dekan bereits 1634. Nach kurzem Versteck zwischen langen Tannen und grünem Moos, konnte er wieder zurück nach Calw kehren. Allerdings hielt es ihn nicht lange in der Provinz. Bald wurde er in die Landeshauptstadt Stuttgart beordert, wo er auch in seiner Kammer besagte Dokumente für die Nachwelt hinterließ. Doch genug davon, zurück zur Gegenwart:
Es ist ein herrlicher Sommertag, der Rackelhahn kräht durch Laub und Nadel, die Sonne blinzelt durch die Äste. Hans-Georg Heide, Feuerwehrmann und Radler aus Calw, kreuzt mit seinem Zweirad über die schattigen Wege des Hochlandes. In Gaurettersheim hält er eine kurze Rast, er war schon früh auf den Beinen und der Tag ist noch lang. Während er verträumt an seiner Cola Zero nippt und durch die leicht eingestaubten Wimpern blickt, fällt ihm eine kleine Kapelle ins Auge. Zuerst sieht sie im kanten-glatt-schleifenden, Kontraste auflösenden Licht der Mittagssonne rund aus. Doch sieht er bald genauer hin und erkennt: Acht Ecken. Unverhofft findet er sich an einer der Kapellen wieder, deren achteckige Bauweise die die Templer einst aus Jerusalem mitbrachten. Lag hier, unter dem Altar, der literarische Erguss des Johann Valentin Andreä? Oder dort auf dem Sims? Oder in jener Mauerspalte, aus der ihn eine kleine Eidechse anblinzelt? Jener literarische Erguss, der ja für ihn viel mehr ist! Eine heilige Schrift, ein Manifest, eine Brücke auf dem Weg zu Gott. Wer mag heute noch sagen, ob Johann Valentin Andreä wirklich hier an dieser achteckigen Kapelle war. Die Frage scheint nicht wichtig. Nur eins steht fest: Legt er seine Hand auf den warmen Stein der Außenmauer, kann er das Vibrieren der Geschichte spüren – Tout la memoire du monde.

https://www.courtneyjaeger.com/2025/02/19/no-2-island/

It is only in its plurality that Tamara's body of work develops its wholeness, like one of the mythical hybrid creatures that appear again and again as an image or historical reference in her work. The sculptures could be a leg, the drawings the loose right wrist, the video the eyes, the sound of course the voice, the belly the painting; and the whole body dances, wobbles, and sways to the rhythm of its heart. As the parts wiggle around, the body is constantly shifting. There is a sense of becoming, not being.

The rhythm of the bone saw she uses to detach a limb from a pop song hovers through the air. Sharp-eyed and steady-handed, she dissects pop culture, mythology, puppets, and manga figures, texts and songs and stitches them back together. She (re-)tells us stories about sex and violence, lust and pain, heaven or hell, which always fluctuate between fictional and personal – a surgical performance of cultural staging and assembly. What we see are creatures that challenge our identity; do they terrify us?

Drawn in by a constant seductive game of veiling and unveiling we are waiting for the last cover to drop. But even when all covers have fallen, we must realize that the body itself is still a disguise, a shell. There is a revolting aspect pushing against a core of truth in her work, that makes you unable to find the solid Matryoshka. Every puppet is just the cover for another and another after that.

half possibility, half fiction
hiding the personal behind ever shifting shells
mythological corpi seemingly real
her own voice giving harmonie to scattered plurality
the vital beat of self-experience
what is body, what is shell?

tamaragoehringer.com/info

Gerne würde ich verstehen, wie es dazu gekommen war, dass er nach und nach der Welt abhanden kam. Ich traf ihn manchmal noch, eher zufällig, so im Vorbeigehen. Blondierte Banks klebten an der verschwitzten Stirn, so kam er mir die Rolltreppen am Merianplatz oder am Zoo entgegen. Ich war gerade auf dem Weg ins Kino oder nach Hause. Er sprach etwas wirr von irgendeinem Bistro, wo vielleicht noch was passieren würde. Wenn ich ihn dann aber fragte, was denn, wurde er etwas unruhig, beteuerte nur, dass es bestimmt toll werde und ich nur mitkommen solle. Etwas ärgerlich zupfte ich meinen Ärmel, den er im Gespräch ergriffen hatte und an dem er etwas zog, aus seiner Hand. Danke, ich hätte noch zu tun und er scheine ja selbst nicht so recht zu wissen, von was er da sprach. Auf der Rolltreppe nach unten in den Schacht spürte ich seinen mitleidigen Blick im Rücken. Während die Bahnschienen das Lied von der U4 oder der U6 sangen, fragte ich mich, wieso es dem Leben so schwer fiel, mich zu verführen.

Langsam sich der aus der Nilregion stammenden Vogelspezies nähernd, macht der Ornithologe klackernde, alsbald schnatternde Geräusche, geht noch einen Schritt rücklings, dreht sich im letzten Moment, die Flügel des armen Tieres fast berührend, herum, baut sich auf, das Fernglas einem Schnabel gleich erhoben, stößt einen ohrenbetäubenden Schrei aus und fotografiert in dieser Pose verharrend die Gans.

Als die Nilgans kam, die Widerliche, um den Rhein und auch den Main, ja selbst die Donau einzunehmen, war es ein sonniger Tag. Sie kam in territorialer Arroganz, kam, um den Kreislauf zu stören. Ein System, dessen Natürlichkeit neben Betonbauten und versiegelten Quadratmeilen doch unhinterfragt als gegeben anerkannt wird. „Natürlich brauchen wir hier noch ein Café“, sage ich und öle mir die Oberarme ein. „Ja“, sagt sie und ölt sich die Oberschenkel ein. Wir fühlen uns hier doch sehr zu Hause! Auf dem Balkon, hier mit dem Mainblick.

So wie Gott sie gefaltet, steht eine da und grast. Große rosa Fußflossen flapsen über braunen Grund. Kleine, kuschelige Kugeln drollen hinterm Mama-Hintern her. Honk Honk HÄÄÄ schnatter schnatter. Sonne kitzelt in die blinzelnden kleinen Äuglein rein. Plätschert leise hinten dran der Main. Honk-Honk-Toooooooot tönt die Düsseldorf da auf dem braunen Wasser, den Bauch randvoll mit Kohle aus dem Pott. Der knubbelige Körper auf den Beinen eh schon schwer zu halten, da am Flussufer. Taumelt, tapst und schaukelt wie die Düsseldorf bei Seegang. Noch schwerer, wenn sich, eingeflößt von liebevollen alten Damen, da im kleinen Kuschelkugel-Bauch die Pain-au-chocolat-Flocken auf die Brotbrocken sich legen. Sich dann mit randvollem Kuschel-Kugel-Bauch ans Schwesterlein geschmiegt und das Schnäbelchen unters Flügelchen. Beim letzten Blinzeln vor dem Schlummern noch gesehen, dass da ja etwas absteht, sich erhebt aus dem braunen Federfell. Starr bricht es die wohlgerundete Vogelsilhouette. Doch dann schon bald entglitten in den tiefen Gänseschlaf. Dort, im Reich der wirren Möglichkeiten, schlagen starke Flügel rechts und links vom kleinen Körper. Scccchhhhh … Schhhh … Schhhh … rauscht der Wind vorbei am vorgestreckten Kopf. Im Vogel-V im vollen Flug mit allen Schwestern drumherum nach Afrika. Weg von kaltem Schneegestöber. So malt man sich das aus. Ein Spätsommer später versucht man anzuheben, paddelt durch den grünen Main und schlägt mit Stummeln rechts und links und nichts gelingt. Kinderfinger zeigen angewidert Bäh, so sieht doch kein Vogel aus.

Ob von der Bank oder dem Balkon, ob fütternd oder spottend: gleichbleibende Perspektive bei wechselndem opalem Operationswinkel.
Weiß denn keiner, was hier los ist? Woher sie kommen? Immer wieder aufs Neue? Man merke: Eine Nilgans, mehrere Nilgänse – vereinzelt. Ohne Nachfrage-Angebot Merkspruch: eine Vogelschar – gemeinsam. Es bildet das wasserfeste Material eine mehrheitliche Masse. 2000 vor Christus wachte der große Schnatterer über sie, halb Mensch, halb Gans. Faltet er sie immer noch? Legt er Ecke auf Ecke, Flügel auf Flügel? Hat er einen Plan? Unser kollektives Gedächtnis auf schmalem Halse weiß noch genau, wie es sich anfühlt, SEIN Kopf zu sein.
Und Gott wollte nicht, dass die alles vollkacken! Dabei vergessend, dass auch er einst aus dem Ei schlüpfte, das Gengen War, der große Gackerer, in den Baum bei Heliopolis am Nil legte.

Doch hier schneidet der Main durch die Landschaft, teilt hibbdebach und dribbdebach. Doch egal ob hier ob dort, man ist sich doch recht einig: Die müssen alle weg! Parallel zum Fluss schlängelt sich der Teerstreifen. Dunkelgrau, hart, frisch und glatt liegt er da, dieser Geschwindigkeit evozierende zweite Fluss. Er saust vorbei an blitzenden Fassaden. Transparente, meterhohe Glaspaneele, eingepresst zwischen strammen Stahlträgern. Meterhohe, folierte Aluminiumplatten stehen auf opakem Sichtbeton, der wie hingegossen liegt, ein trainierter Körper am Strand. Baggerschaufeln beißen sich mit Kraft und ohne Mühe durch den dahinsiechenden Kies.

Sie, recht ungestört vom Missmut der vorbei radelnden, faltet die Flügel an die Seiten, faltet die Flügel und blickt Beileidslos auf die weinenden, eingeölten Körper auf dem Balkon, die weinenden, die nicht begreifen wollen, wie man nur so herzlos sein kann.